Journal des penchants du roseau

Du nord au sud, la pluie d’automne étonne les oiseaux. Sur un sentier, peu clair, ce solitaire n’a pas peur du nuage monstrueux qui déverse son chagrin. Sa marche est tranquille, sous le couvert de ses pas qui narrent ses habitudes, des flic floc sur les flaques.

Qui est cet homme qui balade son haut de forme, sa canne ?

De la ville à la campagne, cette personne, au costume sombre, cherche son chemin : celui de demain, et celui à venir. Les marins qui volent, inondent de cris stridents sa route. Celle qui éloigne des doutes, avenir !

L’homme innocent promène l’insolence de son imperméable, aucun ciel en colère ne perce ce costume increvable. Incroyables ces êtres qui maîtrisent les vents contraires, et peu importe leurs provenances : que les vents soient d’est ou d’ouest, les oiseaux marins circulent et planent sans effort apparent, juste les squelettes trempés.

Cette silhouette au passé composé cherche au cœur de cette trouble atmosphère, son flot de lumière. Sa raison d’être !

Il se parle de ses îles, celles que l’on devine derrière les maisons. Horizon incertain, il pense à ce voile aperçu, à elle, qui a fui, ce cruel abandon. Son soleil est lointain et, ce matin, il exprime sa peine à se lever, sortir du vide absolu de ce gris, au teint vieux.

La pluie traverse sa route. Lui, son bleu est ailleurs, dans cette partie sombre assassine qui conduit sa peine.

Par son absence, elle a violé son innocence, et lui, il s’en balance. La ballade de sa voix amuse le ciel qui, en reconnaissance, pleure pour lui.

in Bleu Terre, Jean-François Joubert, 2010.

Le temps m’assassine lentement. Victime d’un viol de mémoire, je perds ton image. Un instant, l’astre jaune s’absente sur des sentiers peu clairs. Ils troublent l’ombre d’un vers solitaire, j’invite une nuée d’étourneaux, un chat volant, des nuages trop beaux, deux mouettes et un goéland. Solidaire et sauvage, la troupe anime le tableau. Mensonge !

La vérité...

Mon âme saigne et je reste aveugle devant la nature, brisé, coupé en deux. Depuis que ta silhouette est lointaine, j’habite une ville fantôme. Bien sûr, des chants de marin me rassurent, ils poussent leurs ballades dans la moindre fissure, et mon être tremble comme le hêtre se donne aux vents. Parfois, je voudrais nager sous la coque de ton bateau, effleurer la quille et faire le malin, sauter de joie devant l’étrave... que tu m’applaudisses, dès demain. Le calme me traîne sur des courants d’incertitude, je ne suis plus maître de mon destin. J’implore le ciel d’une nouvelle rencontre et il pleut. Alors je m’évade de ma cage à épines de roses, je m’expose dans la vallée de la mort, et le sable fin n’est rien qu’un compagnon de voyage. La lune à l’abandon, tu es le ciel de ma raison, et je divague...

in Bleu Terre, Jean-François Joubert, 2010.